Waldschule

Unter einem gewaltigen Felsdach, halb verborgen hinter einem Vorhang aus Efeu und Lianen, stehen Schulbänke. Davor eine grüne Tafel, die Stühle schief, als wäre die letzte Stunde gerade erst vorbei. Die Waldschule wurde in uralte Höhlen hineingebaut, und nirgends sonst habe ich Natur und Menschenwerk so ineinander verwachsen gesehen.

Die Höhlen ziehen sich tief in den Fels. Gänge, von Hand aus dem weichen Stein gehauen, führen von Raum zu Raum, gestützt von stehen gelassenen Felspfeilern. In einer Nische lagern alte Holzfässer, in einer anderen stapeln sich leere Flaschen. Weiter hinten wurde eine Wand aus Bruchsteinen hochgezogen, davor steht ein Sofa mit Blumenmuster. In einer Ecke wurde eine Küche mit Kühlschrank und Regalen eingerichtet. Unter dem Felsüberhang parkt ein alter grüner Kombi, als hätte ihn jemand nur kurz abgestellt.

Draußen und drinnen lassen sich kaum noch trennen. Das Grün wuchert durch jede Öffnung herein, ein Fahrrad versinkt im Farn, Licht fällt in Bahnen durch die Höhleneingänge. Menschen haben hier über lange Zeit Spuren hinterlassen, und der Wald nimmt sich nun langsam alles zurück. Der Fels wird bleiben, wenn längst niemand mehr weiß, dass hier einmal unterrichtet wurde.