Federballfabrik

Der Boden ist gelb. Tausende kleine Plastikteile bedecken ihn knöcheltief, quellen aus Kartons und Säcken und ziehen sich bis in den Flur. Wer genauer hinsieht, erkennt die Form: Federbälle, oder zumindest das, was einmal zu Federbällen werden sollte.

In den Räumen herrscht ein gewaltiges Durcheinander. Kartons stapeln sich bis zur Decke, Schubladen sind herausgezogen, Werkbänke unter Gerümpel begraben. Mittendrin stehen die Maschinen: eine schwere Presse mit großem Schwungrad, Stanzen, eine Säulenbohrmaschine am Fenster. In einer Form stecken noch einige fertige Bälle, gelb mit roter Kappe, wie Blüten im Kreis angeordnet. Ein Kasten mit Drehregler und Manometer liegt auf einer Werkbank, sein Kabel hängt herab. An der Wand lehnt ein altes Werbeplakat mit einem Federball in leuchtenden Farben, daneben ein Herd, eine Waage, ein Schrank voller Dosen. Draußen wuchert das Grün bis an die Hauswand, und auch dort liegen die gelben Teile im Laub.

Federbälle sind leicht, gemacht, um durch die Luft zu fliegen. Hier liegen sie zu Bergen, schwer vom Staub, und keiner von ihnen hat je ein Netz gesehen. Die Fabrik ist ein Lager für Bewegung geworden, die nie stattgefunden hat.