Postata

Ein Schlüssel steckt noch im Schloss eines Postfachs. Ringsum Reihen um Reihen kleiner, nummerierter Türen, darüber ein gelber Streifen mit Nummernbereichen. Irgendjemand hat ihn nicht mehr abgezogen, und seitdem hat niemand mehr nach Post gesehen.

Das Gebäude ist nüchtern, fast streng. Roter Klinker, Rasterdecken, Neonröhren, Böden aus gesprenkelten Fliesen. In den Sortierräumen stehen leere Fächerregale, auf dem Boden liegen verstreute Papiere. Gitterwände trennen Bereiche ab, eine schwere Tresortür steht an der Wand, unter einer Uhr, die nicht mehr läuft. Überall leuchten gelbe Türen und gelbe Rahmen, die Farbe zieht sich wie ein Leitsystem durch die Flure. Ein großes grünes Schild weist mit einem rennenden Männchen den Weg ins Erdgeschoss. An zwei Türen sind Motive aufgeklebt, eine Kaffeekanne mit Tasse, eine Schachfigur auf einem Brett, vielleicht die Pausenräume. Im Schalterbereich steht noch eine einzelne Holzbank, ein Rollladen ist herabgelassen.

Hier wurde verteilt, gestempelt, zugestellt, jeden Tag mit derselben Präzision. Jetzt ist der Ablauf verschwunden, und nur die Ordnung ist geblieben: Fächer, Nummern, Pfeile. Ein System ohne Inhalt, das trotzdem noch den Weg zeigt.