Internat Lesemann

Bücher, so weit das Auge reicht. Regale ziehen sich bis unter die Decke, Kartons sind umgestürzt, Bände liegen aufgeschlagen auf dem Boden, und durch die Fenster fällt warmes Licht auf das Durcheinander. Der Name Internat Lesemann scheint hier fast wörtlich genommen worden zu sein.

Zwischen den Stapeln finden sich alte Notenhefte einer Oper, statistische Jahrbücher aus den frühen Dreißigerjahren, ein großer roter Bildband zur Oktoberrevolution und anatomische Tafeln, die man aufklappen kann. Auf einem Tisch stehen zwei Plattenspieler unter Staub, daneben ein grünes Tastentelefon auf einem Bücherstapel, und zwischen Jagdbüchern liegen ein Paar hölzerne Schuhspanner.

In den oberen Zimmern liegen nur noch nackte Matratzen auf dem Boden, Tapeten lösen sich, Decken bröckeln. An einer Wand leuchten noch eine gemalte Sonne, Bäume und Wolken, wohl für Kinder gemalt. Das Wissen von Jahrzehnten liegt hier verstreut und vergessen, und langsam legt sich Staub auf jede Seite.