Therme Randola

Unter einer gläsernen Kuppel wächst ein kleiner Wald. Bäume und Sträucher haben sich mitten in einem runden Becken angesiedelt, die geschwungenen Stufen führen nicht mehr ins Wasser, sondern ins Grüne. Darüber spannt sich das Stahlgerippe des Dachs wie ein großes Spinnennetz.

Nebenan liegt die große Schwimmhalle. Die türkisen Fliesen leuchten noch an den Beckenrändern, doch der Boden ist mit Moos und Algen überzogen, Pfützen spiegeln das Licht der Bogenfenster. Zwei große Kunststofftonnen stehen verloren im Becken. An einer Wand frisst sich das Grün über abblätternde Farbe nach oben. In den Fluren wird es still und braun: lange Gänge, gekachelte Behandlungsräume mit eingelassenen Wannen und Düsen in der Wand, ein Treppenhaus mit verziertem Geländer, ein Gitter vor einer Tür.

Eine Therme ist ein Ort, an dem Wasser Körper heilen sollte. Jetzt ist das Wasser fort, nur die Feuchtigkeit ist geblieben, und sie arbeitet langsam an allem, was einmal glatt, sauber und hell war. Die Natur nimmt sich das Bad zurück, Fliese für Fliese.