SCB

Niedrige Decken, grün gestrichene Rohre, Fenster, hinter denen der Wald schon an die Scheiben drückt. SCB ist eine Fabrik, in der die Zeit nicht stehen geblieben ist. Sie hat sich nur sehr langsam aufgelöst.

Überall stehen Maschinen, deren Zweck man erst erraten muss. Schwere Riemenscheiben, Walzen und Pressen, ein Motor auf einem Karren mit Trichter obendrauf. Dazu eine große, gelb gestrichene Holzmaschine mit Trommel, die aussieht, als stamme sie aus einer anderen Zeit. Dazwischen stapeln sich Dachziegel, Bretter, Kisten und Fässer. In einer Halle stehen alte Klappsitze in einer Reihe, als warte ein Publikum auf eine Vorstellung, die nie beginnt.

Und dann die Dinge, die nicht in eine Fabrik gehören. An einer Bretterwand steht ein altes Klavier, darüber hat jemand ein Kindergesicht auf das Holz gemalt. Auf einem Tisch liegt ein aufgeschlagener Katalog mit bunten Wollknäueln und Strickmustern. Im Waschraum hängen runde Becken nebeneinander, an denen sich die Arbeiter nach der Schicht die Hände wuschen. SCB ist weniger ein Ort der Industrie als ein Speicher von Erinnerungen. Jeder Raum öffnet eine neue Schublade.