Eglise Pidgeon

Der Name verrät, wer heute in dieser Kirche das Sagen hat: die Tauben. Eine dicke Schicht aus Staub, Putz und dem, was sie hinterlassen, bedeckt den Boden, dämpft jeden Schritt und hat sich über Stühle, Bänke und Altarstufen gelegt. Durch die Fenster dringt grünes Licht, draußen rankt der Efeu schon über das Glas.

Und doch ist die Kirche voller Wärme. Die Wände leuchten in Ocker und Gold, wo der Putz abgefallen ist, kommen die roten Ziegel darunter zum Vorschein. Über dem Hauptaltar strahlt ein goldener Strahlenkranz, auf dem Altar selbst stehen goldene Sterne zwischen Heiligenfiguren und Gemälden. Mitten im Kirchenschiff steht ein alter Ofen, dessen Rohr senkrecht nach oben führt. Er erzählt von kalten Wintermessen, als sich die Gemeinde um ihn herum auf die Holzstühle setzte.

In einer Ecke steht ein Harmonium, so tief unter Schutt begraben, dass die Tasten kaum noch zu sehen sind. Auf dem Notenpult liegt eine einzelne rosa Blume. Wer sie dorthin gelegt hat, weiß niemand. Vielleicht ein Besucher vor mir, vielleicht jemand, der sich an diesen Ort erinnert. Eglise Pidgeon verfällt, aber vergessen ist sie noch nicht ganz.