Dino Park

Nebel hängt zwischen den Kiefern, und aus dem Grau schälen sich Umrisse, die nicht in einen deutschen Wald gehören. Ein Langhals reckt den Kopf über die Baumwipfel, ein Raubsaurier reißt das Maul auf, ein gehörntes Tier stemmt sich auf einer Lichtung gegen das Licht. Niemand ist da, um zu staunen oder zu erschrecken.

Die Figuren stehen auf Moos und Laub, manche frisch im Lack, andere schon matt und fleckig. Zwischen ihnen tauchen die bunten Seiten des Parks auf: ein lachender blauer Saurier neben einem aufgebrochenen Riesenei, ein rosa Drachenmädchen mit Schleife, eine grüne Rutsche in Form eines Echsenkopfs, eine Kletterschlange aus Rohren. Auf einem eingezäunten Rund stehen Karussellfiguren still, ein weißes Skelett liegt im Gras wie ein Fund, den niemand mehr ausgräbt. Am Ende versperrt ein schmiedeeisernes Tor den Weg, flankiert von zwei steinernen Wächtern.

Zweimal ausgestorben, so wirkt es hier. Erst die Tiere selbst, nun auch ihre Nachbildungen, die wohl einst für Kinderlachen sorgten. Über dem stillen Teich steht die Sonne als blasse Scheibe im Dunst, und der Wald wächst geduldig über alles hinweg.